No necesito decir que soy un pastor
aunque no lo sea (y los rebaños…)
Y una oveja y su pastor a la vez
como Fernando
Tengo leche en mi cuerpo
y la sonrisa del gran gato africano
y el sol como una almohada.
Wednesday, May 09, 2012
Wednesday, March 28, 2012
madre, hija y espíritu santo
Santa y Bárbara
El campo está lleno de potrillos y terneros nacidos en primavera,
ojos redondos y negros,
patas frágiles corriendo detrás de sus madres.
Juntos, miran el tren.
Las villas pasan llenas de mujeres con bebés saludando,
sonríen a los vagones, agitando exageradamente los brazos.
Detrás del ventanal de este ferrocarril fascista y remodelado
estoy yo
y un fruto colgando del pecho.
Así pienso
la palabra “espejo”,
el conjunto “formas iguales”
… mi potrillito…
… mi ternerito…
… mi casa pobre…
luego viene la guerra o el matadero o el trabajo
y esta gran reverencia se termina
-¡hola caballito!
- ¡chau!
- ¡hola nena chiquita!
- ¡chau!
En la velocidad somos pintura abstracta.
Ya no tengo relato para mi fruto adorado.
Entiendo qué es rezar,
¿rezaré?
pero como esos pueblos locos
que incendian y trazan una línea de humo con las cosas amadas.
Thursday, March 15, 2012
Mujeres, Fe, Animales. (ya hago crochet y estoy triste)
Recibe la Presencia Animal
Recibe la presencia animal.
Ningún hombre es tan inocente como
la serpiente. El solitario conejo
blanco en el techo es una estrella
apenas moviendo sus orejas en la lluvia.
La llama intrincadamente
dobla sus patas de cierva para sentarse
sin desdeñar pero medianamente
ignorando la aprobación humana.
Qué dicha cuando el despreocupado
armadillo nos mira y no apura su trote
a través de la senda hacia la copa de la palmera.
¿Qué es esta dicha? Que ningún animal
dude, ¿pero saben qué deben hacer?
¿Que la serpiente no tiene mácula,
que el conejo inspecciona sus extraños sonidos
en un blanco, estrellado silencio? La llama
descansa con dignidad, el armadillo
tiene alguna intención en perseguir el bosque de palmeras.
Aquellos que fueron sagrados permanecen así,
la santidad no se disuelve, es una presencia
de bronce, sólo la vista que la vio
titubea y se transforma.
Una vieja dicha regresa en santa presencia.
Denise Levertov (Come into Animal Presence)
P.D: La Luna...
Canción para Ishtar
La luna es una cerda
y gruñe en mi garganta.
Su gran brillo brilla a través de mí
así el barro de mi hueco resplandece
y se rompe en burbujas plateadas
Ella es una cerda
y yo soy un cerdo y un poeta
Cuando abre sus blancos
labios para devorarme le devuelvo la mordida
y río rocas la luna
En lo negro del deseo
damos vueltas y gruñimos, gruñimos y
brillamos
Thursday, January 26, 2012
repiten tu programa favorito
La misma imagen, la misma imagen, la misma voz, la misma voz,
una palabra, la misma palabra, la misma palabra, la misma palabra
(sensación de la violencia)
Pero a mí no me agarran.
Vuelo por el cielo nocturno y veo una sucesión de jardines, campos, techos, piletas, un sinfín de maldad…
Wednesday, December 28, 2011
Las mujeres tejen y hacen canciones de cuna
El sol, vendaje que quema mi cara
estoy dormida y despierta
saco la lengua
lenta-mente,
pruebo el sol
me nimba el tercer ojo
temo
un montón de mierda en la entrada de una puerta
oh! Streptococco!
un monstruo hecho de hilos de lana
un perro
sigo al perro por una terraza de noche
un montón de cactus bebes en un rincón lloran por su madre
un prisma que ladra
¿es Ud. Andaluz? ¿es aquella su luna?
Mi colectivo no viene, no viene, no viene,
por esta avenida vacía, mal fotografiada…
y aun así, más que nada, lo que me preocupa es poder abrir grande los ojos
ya no soy nada de esto.
Thursday, October 20, 2011
¿y qué le vas a poner? - Bárbara
El ruido de la batalla
El ruido de la batalla sube
y los latidos de nuestros corazones son las alas del crepúsculo.
Luego viene una palidez de mar
que nos deja en algún lugar del aire...
El ruido de la batalla va y viene con las palabras de nuestro destino:
vamos a vivir, al fin de cuenta, de rodillas,
o nos inclinaremos en nuestra casa sólo para el amor o la amistad?
De pie. Ni un segundo de hoja.
El alma toda nuestra en una fila, en una sola fila,
para, de ningún modo, ceder.
La vida no se merece
siendo un tallo que vuelve al suelo
en una curva que no quiere y para una caricia que no quiere...
La paz, siempre, oh, la paz,
ha sido la niña de nuestros ojos,
pero ahora sabemos que la paz no nacería
sino del gran tumulto de esa fila
que no dejará de sangrar su no y no y no, hasta la gota del suspiro...
Quo-Mo-Jo
Poemas Chinos traducidos por Juan L. Ortiz
regalo recibido en el día de la madre
Friday, August 12, 2011
saqué una foto, puse un poema de Chus Pato
Debo ser amable
buscar acciones que me hagan sonreír
Así sobrevivimos:
vos y más yo, mi alien favorito
fuera de la matriz
como grandes Osos-blancos sobre los témpanos de Groenlandia.
(fragmentito de m-Talá)
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