Y así todo lo que ves la dulzura y la fragilidad y la montaña que contaba; lo que contaba dentro de la habitación debajo de las frazadas negras; tosí y volví sobre la sombra que nos seguía, era una mujer horrible con anteojos que aún no conocemos; todo lo que ves no me lo imagino ni presiento, estoy a lado, toso y duermo debajo de las frazadas negras, a veces te comento sobre la dulzura y fragilidad, sobre los lugares que visité, cocino encorvando la espalda con años de más pero después me avergüenzo con años de menos, estoy a lado, del brazo, encima, durmiendo, sostenida; vos salís de un bosque a pesar del todo furibundo romanticismo y pedí deseos, más de cuatro; que nos amparen, que no me vuelva horrible, que me desvanezca cada día; porque no conozco este interior en su apariencia externa.

Exégesis

Al gato no le sienta bien la clausura del invierno. Se rasca en los mismos lugares del cuerpo, elabora una sutil mortificación. Cerca de las dos de la tarde, el sol nos permite acercarnos a las plantas que quedaron del otro lado del vidrio. Sólo las plantas del desierto prosperan. Mi hermana las aborrece. Las otras de gráciles hojas, las flores, están escondidas o tendiendo a desaparecer como los fantasmas con los años. No anoto nada peculiar más que la determinación de existir y crecer en las condiciones más adversas. No sé si eso es lo aborrecible o bien, lo que somete a su forma: las plantas del desierto tienen poco adorno; las plantas del desierto no producen ruido en el viento; las plantas del desierto no permiten nidos; las plantas del desierto esconden gusanos en su interior (algunos alucinógenos); las plantas del desierto son gruesas y los animales que se sirven de su agua son más afilados e indolentes.

que nos vamos a la Feliz

Vamos al mar
ahora que lo sé.

Estoy cansada
estuve trabajando años.

Como enmendando escaleras
o lustrando zapatos

¿quién sabe para qué?

Vamos al mar

es un espejo gigante,
cuando hay sol todo lo ciega

lleguemos ciegos como pájaros viejos.
Comamos.


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si tuviese que actualizarme tendría que postear un parcial. Pero ya que está, en el eterno retorno, este poema viejo vuelve con la vigencia del futuro fin de semana largo, en la soñada Arcadia marina.

huele a Mabelina

gracias Miguel -cachay-! por la olfatividad

Atuendo de payaso

La casa vibra con la música de los autos de la calle. Mi padre nos avisaba cuando llegaba tarde a la casa. Mi padre no era un gigante, pero era como Wordsworth. Color púrpura como es el color de todo aquél que lleva el peso de una gran moral en la garganta. Mi padre era de pecho ancho y hombros caídos.
Tuvo hijas. Lentamente desgraciadas como las flores cambiadas de lugar y que la excesiva luz o sombra perforan.
Ahora tengo un traje mal cosido que uso para divertirlos. Esta es mi mueca, parecida a los hilos envejecidos, anaranjados que asoman la costura del hombro y la manga. Dientes. Tengo fuertes y grandes dientes.
Los divierto con la añoranza de una luz que hubiera sido. Como sueño. Igual que una última braza. Final. Roja y luego gris. Igual que un ojo pequeño. Final.

Sancha panza blanca

*

Es día, de los primeros del mes
un gato con nombre me acompaña
heraldo
en las tareas
o escudero o juglar.

Nací en invierno
me gusta el interior
y merodear
me gustan las casas grandes
y los grandes esfuerzos
y estar cerca de las ventanas.

Vamos hacia las frutas.
Vamos con agua.
Vamos arreglando con sándalo encendido
y telas limpias.

–Pequeño heraldo y yo tenemos una canción–

La de una pastora muy vieja.
La de miles de pasos de ovejas
hasta la gruta más alta.

El corazón no existe, no es un tesoro.
Pero sí el latido de su hidalguía
y el reconocimiento

en el descanso profundo, al fin,
el descanso que lo esconde en un hueco.